C’est la Toussaint
Le ciel est gris comme demain
Et lourd comme les chrysanthèmes.
Le vent
Rougit le nez des gens
Glace leurs pieds
Glace leurs mains :
C’est la Toussaint.
Des feuilles mortes
Que la brise emporte
Bouchent les portes.
Dans les maisons
Le feu chante
A son diapason
Sa chanson.
Mais le froid
Entre quand même
Par les fentes des croisées :
Il faut geler.
Alors
Dedans comme dehors
Le froid mord.
Et les gens moroses
Se plaignent des choses
De l’hiver qui vient :
C’est la Toussaint…
Clod’ ARIA
